Uma certa queda

Escultura de Jorge Marin

Aprendi a calcular pela ponta

dos medos, sei de cor a distância entre o amor

e o quadrado das histórias, o ângulo

agudo da dor, a certa circunferência

da lembrança. Nada que me sirva

na hora de saltar.

De uma grande altura não posso ver

o local da queda, adivinho o impacto

provável, a segura indiferença dos elementos

o ar em fuga ou a asa em fogo

a solidez da água ou da terra por fim

onde posso pousar como se eu fosse dela

e minha fosse a lei da gravidade.

Tempo

Toda a gente sabe a tralha

que se acumula numa casa

como se fosse de repente.

São muitos os relógios

parados, em todas as divisões

grandes ou maiores

todos têm sempre

aquela face indiferente

e dois ponteiros

numa hora incerta.

E nunca há tempo.

Anónimo com nó (um e dois)

Kurt Schwitters, Sem título (com retrato de Kurt Schwitters quando jovem), 1937-8

1

Quando era criança, rezava o terço

e não gostava de favas. Depois

como os dias em junho a estrada

ficou maior do que a noite.

Um tímido porém nunca

se atreve demais sempre guarda

o iceberg do espanto a parte grande

do amor como um selo com saliva

mas sem carta.

2

Desembarcou de madrugada numa cidade

grande demais para encontrar o passado

escondeu-se de vez. Fui encontrá-lo

sem cabelo numa esplanada lia o espião

perfeito, o bibliotecário de Hull, levava a vida

indiferentemente fodida do órfão

que acredita em favas.

Pagou os cafés deixou o troco guardou

o caderno as notas de leitura ligou

por fim o telemóvel apertou o nó

da garganta disse até logo só nos livros

é que a história termina antes do fim.

Filhos de Pandora

Liverpool

A esperança, Aurora

é o último dos males.

Não abras por isso

o coração.

Deixa correr primeiro

uma cortina até que o sol

caia no mar, vamos antes

acabar esta garrafa.

A esperança há de ser

a última gota.

É difícil dizer já é tarde

demais, está tudo fechado

é para sempre feriado

as ruas ficam eternamente a cheirar

à noite passada.

Mas não cantes mais não digas

mais nada, é só o mundo

que acaba, não abras

por tão pouco a porta de casa.

Guarda-te de gente

como eu, habitual

e obrigada, que sonha

de costas deitada no chão

e acende a luz com medo

de acordar o cão.  

A esperança é a última

a sair da festa, leva num saco

de plástico os restos do jantar

para jantar sozinha amanhã

e depois

e depois, quando já nada mais

puder acabar

em nenhum lugar

Aurora

o dia recomeça.

Resumo da matéria

Antony Gormley, Blind Light

Tudo que aprendi tem pouca

utilidade. Não sei dar conselho

nem consolo, talvez o mais importante

seja não lembrar demais, não esquecer

tudo, fazer de conta, como os bichos

mais astutos, que a vida não tem fim

porque não tem finalidade.

Se quiseres, leva este livro

senta-te num jardim, observa

como aquilo que lês cresce

em qualquer chão e pode ser a flor

da pele, a maçã do rosto, o coração

das trevas, a corda onde o corpo

cansado se suspende sucumbindo

ao tédio das coisas triviais. 

Não sei onde fica a estação, guarda

esta chave se confias na sorte vai
pela rua de trás pelo caminho

das pedras, onde fizer noite

leva só a tua luz. 

Primeiros dias de primavera (prelúdio e fim)

George Shaw, Where First and Last Things Sound the Same, 2009

Primeiros dias de primavera, lembras

os sinais de lume quando a manhã

levantava o céu e pelo chão molhado

escorria um sol de ressaca que arrastava

as sombras da rua até ao fim.

E não havia fim, ninguém

queria fugir, a cidade inteira passava

distraída, as tardes eram iguais

e ao contrário de iguais, infinitamente

previsíveis e improváveis, não sabíamos

contar, não tínhamos razão, queríamos

futuro nenhum, amor talvez.

E de que serve saber o que se quer

quase nada é como se quer. Tomados

de surpresa caminhámos juntos

até onde o ardor calhou, junto ao mar

bebemos chá, falámos horas sem fio, choveu

ao fim da tarde e vimos como filme esquecido

o anoitecer da alma. Ainda assim sorrias

e era como se os lilases na terra morta

rebentassem outra vez.

Cloud 9 (ironic valentine)

(Antes)

Dizem que o céu é bom

para jantar, mas como

não és sócio

e estavas com pressa

ficaram mesmo ali

na primeira travessa.

De pernas para o ar

e de copos na mão

encontraram uma nuvem

para esconder a razão.

Era a nove, talvez

ou só embriaguez.

Vertigem onde a vida se perdia 
como mentira de luz.

(Depois)

Levaste por fim a sepultar

os gestos mortais, era verão

o peito ardia.

Ficou-te na boca só

um sabor a cinza, nem ouro

nem beijos guardas nem adeus

ouviste.

Uma memória é mais

um embaraço de riqueza

e a nuvem nove era só

a chave inglesa. 

Todos os dias alguém

Woman sitting under a light at a bus stop: Rupert Vandervell

Todos os dias alguém

alguma coisa, parte de nós enfim

se perde.

Parte, de ir embora

de nos deixar em cacos

parte de uma história que ninguém

sabe contar.

No peito, o coração divide-se sempre duas vezes

e duas vezes mais apenas, mas fora dele

a metafórica forma dele

quantas vezes mais pode partir.

Todos os dias morre

alguém nos morre

e não podemos ser nunca mais

a coisa inteira.

Todos os dias alguém apaga uma luz

a noite sobra.   

Uma coisa com penas (última canção)

Damien Hirst, The Crow

É uma coisa com penas

que contigo se levanta

e vai contigo dormir.

Todos os dias vem pousar

no teu ombro, pousa aonde

o olhar pousou, repousa

nunca, encobre o sol, assombra

todas as lembranças, não

deixa o silêncio ser teu.

Penas o vento não leva

voam baixo querem chão

devoram a tua carne

deixam só o coração.

Dói-te um sonho de menina

morre o som na tua voz

e essa coisa com penas

que contigo quer dormir

nem deixa o sonho ser teu.

É uma coisa com penas

que contigo se levanta
e vai contigo partir.

Dia seis, de reis

Dia seis, de reis

nesta república quase nada passa

o ano sim, o mês, a ocasião

o vento pela praça e por uma sorte estreita

ao abrigo da aragem de janeiro

passa um cão

e um dia assim como outro dia

sem epifania.

(publicado como António Manuel Azevedo, em As escadas não têm degraus, nº 3,  Livros Cotovia, Março 1990)

Revólver na cabeça

Sunrise, F.W. Murnau (1927)

Não é por serem verdade os versos

achados numa página da internet

que copias o poema para arremessar

à boca do inferno. Vingança talvez

a cantiga é o revólver vais fazer

uma revolução à queima-roupa

queimar a roupa da cama afogar

na banheira quem sabe o último amor.

Roubadas máximas, mínimo esforço

aforismo afora transcreves sentença, encolhes

o medo, as saudades apertam ainda e o coração

mora sozinho com um canário amarelo no terceiro andar.

Os versos falavam de quê, não importa

vinham acordar uma dor qualquer, um baixo

profundo que pulsa, impercetível pulsa

mas não pode dizer nada, pode ouvir

quase nada e quase nada pode ser.

Não precisam falar verdade os versos

basta que firam basta que rimem menos mal

com o mal que tão imperfeitamente fingem ser.

Ali em baixo passava um rio, ou riacho

acho (é fácil esquecer o que sempre é presente

mal se sente. Sabemos só o que falta

quando o tempo falta). Fala alto, esfrega as mãos

os versos também podem fazer frio

atas um fio na ponta de um pau desces

até à margem lamacenta, os pés entre mínimos

girinos, como se fosses pescar o que perdeste.

E sentado na lama viste nada claro

acendeste um cigarro

farol de marinheiros de águas doces
que até entre as mãos perdem a cabeça. 

Matinal (para ouvir só)

Girl waiting in the rain, by ZU Photography

Nem tudo pode ser belo

pela manhã

mas vale a pena acordar

quando o som nasce

e a sombra se levanta.

Levas contigo um saco azul

onde a chave se perde, o relógio

pequenino, um lenço de papel

para enxugar a noite e um coração

de prata.

  

Uma nuvem vai e deixa ver

o mar, para onde as dunas descem

desoladas.

Não importa se chove, ouve só

a chuva, o comboio que não chega

a impaciência

de quem espera e tu esperas

o quê?

Ouve só

o que ninguém pode ver.
Ouviste?