Instantes

1

 

Diziam, pela calada agonia

dos instantes

que eram mudos.

 

Julgavam-nos

pela constância infinita

das lamentações

pelo fôlego breve do pássaro

da memória

pela imponderável língua

do seu canto.

 

 

2

 

Pequenas graças

enormes infortúnios

diziam e partiam

das vidas breves

suplícios.

 

 

3

 

Perdeu-os talvez

o último pecado

a pequena virtude dourada

do silêncio

dos que sempre atrás ficam

e ninguém nunca

há de lembrar.

 

 

4

 

Aos mais audazes

chamaram em segredo.

Vestiam outros modos

para os densos sentidos

pousavam longas asas

sobre incolores destinos.

 

 

5

 

A luz de ligeiro passo

mal despertaria

as sombras

do ligeiro sono.

Arde

Mark Rothko, Number 14 (1960)

Arde calma a culpa

como a tarde cai.

 

Arde melhor

o que não podes ver.

 

Por baixo da terra atos

omissões.

 

O amor que não vês

também arde melhor.

 

Devagar

sob cinzas

aquece a casa

quando o coração anoitece.

 

Sem título (em caso de dúvida)

 

      Marc Chagall, Homenagem a Apollinaire (1912)

Sabemos pouco e sonhamos mal

e nesta abundante insuficiência cabe bem

a vida breve, os dias sem rasto

sem rosto de gente, sem o abrigo

dos abraços.

 

Quantos enganos fazem as nossas certezas

de que luz precisa a noite dos encontros.

 

Se achares respostas

guarda nesta caixa uma dúvida

 

sentimental

Simon Madrac, Man at Window

sentimental vamos chamar-lhe

porque perdia na guerra e no amor

sem aprender que sentido pode ter

desejar de outros a derrota

 

vamos supor a existência dos sonhos

do universo alternativo das noites de paz

perturbadas apenas por poemas e canções

 

vamos chamar-lhe sentimental 

porque nos dias da peste 

das cidades cercadas

abria de madrugada a janela e tomava

longamente sozinho um curto café

e não sentia o que faltasse

socorro

Paul Cézanne, Natureza Morta com Jarra de Vidro Lata de Leite Tigela e Laranja, 1880

o bilhete que deixei na mesa

da cozinha pedia que comprasses

laranjas leite magro manteiga

dos açores o melhor dos dias

era o fim quando voltavas

e ninguém podia adivinhar

o mal que tinhas evitado

cidades do interior

Chiharu Shiota, A Room of Memory, 2009

são vastas as cidades do interior

de noite corremos as ruas ao abrigo da luz 

paramos nas praças  onde o coração se encontra

perdemos partidas 

esperamos rejeições

cometemos crimes perfeitos 

sem pena nem pesar

entre a chuva de setembro e a estação incerta

quando os olhos se fecham para achar caminho

é a música das cidades que faz o vento

e a sorte de quem vem ao acaso 

achar fortuna

são vastas as cidades do interior

e não se encontram nos mapas

ninguém delas parte sem perder a memória

isto não é (sobre sentir)

Daniel Silver, "Wade and Chris", 2018

os versos que te escrevo existem (como se tu

existisses) entre espaços vagos

não vazios

 

derivam do silêncio todos os sentidos

o que dizem é maneira de fazer

(a boca os braços o abismo)

a língua numa ferida

 

isto não é sobre sentir sobre falar

é a distância de um abraço

nenhuma sorte de saber

Richard Serra, Junction (2011) e Cycle (2010)

nenhuma sorte de saber

pode salvar-te ao menos isso

deves lembrar

tudo o que aprenderes

pode prender-te

foi

Joan Mitchell – Cypress (Díptico) 1975

um dia vão escrever foi

depois do teu nome

e será o dia mais feliz

da tua morte

o dia a seguir já não será de ti

sombra sequer 

só um sussurro entre ciprestes

farol

J.M.W. Turner, ‘Bell Rock Lighthouse’, 1819

1

recolho da chuva os cães a roupa da semana

subo ao quarto onde durmo entre livros

e lembranças ao canto um fogo arde



2

o jantar é o resto de outro jantar

sabe só ao hábito de matar a fome

e demorar a morte



3

com a cabeça na mão de semear

tormentas acendo uma janela

toda a gente sabe o mal que a noite faz

os barcos que destrói

instantâneos

Tan Pin, Sem Título, 2006

1

no inverno rodeou-se de livros

na biblioteca o tempo não é problema

nem o que hoje faz

nem o que sempre passa

2

sem as palavras ou antes

das palavras não terias forma

de conforto

se ao menos tivesses um gato

e não fosse necessário distinguir a noite

de outra noite

3

a janela pequena deixa entrar a luz

o som bastante ladrões armados

de lembranças tantas vezes

a memória é uma faca

três formas

Barbara Hepworth, "Three Forms"

prepara uma pedra

não construas nada investe

na razão inversa uma pedra é

o próprio fim

prepara outra pedra

coloca esta junto daquela não penses

na casa ou no castelo

cala-te enquanto o vento canta

a terceira pedra é talvez

a mais difícil não vais saber nunca

se é bastante

A grande guerra do pequeno homem

John Buck, "Lost Man VII"

A cabeça matinal encostada na mão esquerda

os olhos sobre os títulos dos jornais no ecrã

no qual mecanicamente aplica a leve pressão

do polegar direito, não resta dúvida

são hoje mais as maneiras de ignorar o vário mundo

e de acordar com medo. 

Desinformado e mal pago foge de casa sempre

com pressa mas é consigo apenas que faz

a grande guerra. Há de no fim conhecer

os danos colaterais, a vala comum da resignação

a multidão dos dias mutilados.

Quando regressa a casa janta mal

e em vez de fazer a revolução

faz a cama.