Arde

Mark Rothko, Number 14 (1960)

Arde calma a culpa

como a tarde cai.

 

Arde melhor

o que não podes ver.

 

Por baixo da terra atos

omissões.

 

O amor que não vês

também arde melhor.

 

Devagar

sob cinzas

aquece a casa

quando o coração anoitece.

 

Sem título (em caso de dúvida)

 

      Marc Chagall, Homenagem a Apollinaire (1912)

Sabemos pouco e sonhamos mal

e nesta abundante insuficiência cabe bem

a vida breve, os dias sem rasto

sem rosto de gente, sem o abrigo

dos abraços.

 

Quantos enganos fazem as nossas certezas

de que luz precisa a noite dos encontros.

 

Se achares respostas

guarda nesta caixa uma dúvida

 

sentimental

Simon Madrac, Man at Window

sentimental vamos chamar-lhe

porque perdia na guerra e no amor

sem aprender que sentido pode ter

desejar de outros a derrota

 

vamos supor a existência dos sonhos

do universo alternativo das noites de paz

perturbadas apenas por poemas e canções

 

vamos chamar-lhe sentimental 

porque nos dias da peste 

das cidades cercadas

abria de madrugada a janela e tomava

longamente sozinho um curto café

e não sentia o que faltasse

socorro

Paul Cézanne, Natureza Morta com Jarra de Vidro Lata de Leite Tigela e Laranja, 1880

o bilhete que deixei na mesa

da cozinha pedia que comprasses

laranjas leite magro manteiga

dos açores o melhor dos dias

era o fim quando voltavas

e ninguém podia adivinhar

o mal que tinhas evitado

cidades do interior

Chiharu Shiota, A Room of Memory, 2009

são vastas as cidades do interior

de noite corremos as ruas ao abrigo da luz 

paramos nas praças  onde o coração se encontra

perdemos partidas 

esperamos rejeições

cometemos crimes perfeitos 

sem pena nem pesar

entre a chuva de setembro e a estação incerta

quando os olhos se fecham para achar caminho

é a música das cidades que faz o vento

e a sorte de quem vem ao acaso 

achar fortuna

são vastas as cidades do interior

e não se encontram nos mapas

ninguém delas parte sem perder a memória

isto não é (sobre sentir)

Daniel Silver, "Wade and Chris", 2018

os versos que te escrevo existem (como se tu

existisses) entre espaços vagos

não vazios

 

derivam do silêncio todos os sentidos

o que dizem é maneira de fazer

(a boca os braços o abismo)

a língua numa ferida

 

isto não é sobre sentir sobre falar

é a distância de um abraço

nenhuma sorte de saber

Richard Serra, Junction (2011) e Cycle (2010)

nenhuma sorte de saber

pode salvar-te ao menos isso

deves lembrar

tudo o que aprenderes

pode prender-te