socorro

Paul Cézanne, Natureza Morta com Jarra de Vidro Lata de Leite Tigela e Laranja, 1880

o bilhete que deixei na mesa

da cozinha pedia que comprasses

laranjas leite magro manteiga

dos açores o melhor dos dias

era o fim quando voltavas

e ninguém podia adivinhar

o mal que tinhas evitado

cidades do interior

Chiharu Shiota, A Room of Memory, 2009

são vastas as cidades do interior

de noite corremos as ruas ao abrigo da luz 

paramos nas praças  onde o coração se encontra

perdemos partidas 

esperamos rejeições

cometemos crimes perfeitos 

sem pena nem pesar

entre a chuva de setembro e a estação incerta

quando os olhos se fecham para achar caminho

é a música das cidades que faz o vento

e a sorte de quem vem ao acaso 

achar fortuna

são vastas as cidades do interior

e não se encontram nos mapas

ninguém delas parte sem perder a memória

isto não é (sobre sentir)

Daniel Silver, "Wade and Chris", 2018

os versos que te escrevo existem (como se tu

existisses) entre espaços vagos

não vazios

 

derivam do silêncio todos os sentidos

o que dizem é maneira de fazer

(a boca os braços o abismo)

a língua numa ferida

 

isto não é sobre sentir sobre falar

é a distância de um abraço

nenhuma sorte de saber

Richard Serra, Junction (2011) e Cycle (2010)

nenhuma sorte de saber

pode salvar-te ao menos isso

deves lembrar

tudo o que aprenderes

pode prender-te

foi

Joan Mitchell – Cypress (Díptico) 1975

um dia vão escrever foi

depois do teu nome

e será o dia mais feliz

da tua morte

o dia a seguir já não será de ti

sombra sequer 

só um sussurro entre ciprestes

farol

J.M.W. Turner, ‘Bell Rock Lighthouse’, 1819

1

recolho da chuva os cães a roupa da semana

subo ao quarto onde durmo entre livros

e lembranças ao canto um fogo arde



2

o jantar é o resto de outro jantar

sabe só ao hábito de matar a fome

e demorar a morte



3

com a cabeça na mão de semear

tormentas acendo uma janela

toda a gente sabe o mal que a noite faz

os barcos que destrói

instantâneos

Tan Pin, Sem Título, 2006

1

No inverno rodeou-se de livros.

Na biblioteca o tempo não é problema

nem o que hoje faz

nem o que sempre passa.

2

Sem as palavras 

ou antes das palavras 

não terias forma

de conforto.

Se ao menos tivesses um gato

e não fosse necessário distinguir a noite

de outra noite.

3

A janela pequena deixa entrar 

a luz, o som bastante 

ladrões armados 

de lembranças. Tantas vezes

a memória é uma faca.